Alejandro Magno era tuerto.

Algo crujió en su interior, luego todo se desmoronó desordenadamente. Una fractura del alma, pensó.

Así es finalmente la soledad: entretejerse en la seda de la propia alma, ser crisálida y esperar la metamorfosis, porque esta no deja de realizarse.

Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace.

Cada uno tiene sus rarezas. Como dice usted muy bien, señora Léa: es una cuestión de conciencia.

Como si en cada hombre hubiera otro que estuviera más allá de la cordura y la locura, y que mirara los actos cuerdos y locos de ese hombre con el mismo horror y el mismo asombro.

Creía saber quién era yo, quién era él: y repentinamente ya no nos reconozco, ni a él ni a mí.

Cuando uno medita en las horas de ocio, llega a la conclusión de que, finalmente, debe casarse. Después de todo… ¿qué? Uno vive, vive, y total… ¿de qué le sirve?

Del mismo modo enigmático en que se transforma una flor cuando los cerrados pétalos pugnan por abrirse desde el interior.

El asco le ahogaba de tal manera que no podría ni llorar.

El drama nace de esa lucha agónica entre la esperanza y la desesperanza, en la que la fe desempeña un papel, me imagino, esencial.

El hombre debe preservar su alma de los malos deseos y de las malas acciones. Debe conservarla tan pura como el agua de manantial.

El jo que ara torna a Orient no és el jo d’antany que va partir cap a Occident.

El país está lleno de gente que lo sabe todo y no entiende nada.

El pasatiempo favorito de las personas normales es juzgar a las que no lo son.

El que estava passant ara mateix li semblava insignificant, innecessari, ja que ni per un moment li havia donat felicitat.

En cuanto leí este capítulo en voz alta, a Mr. Dos Passos, en seguida exclamó: “Hemingway, ha creado usted una obra maestra”.

En las almas de las personas las uvas de la ira se están llenando y se vuelven pesadas, cogiendo peso, listas para la vendimia.

En una palabra, la persona deja de existir. Está desconcentrada. Es un cadáver que se mueve, se deprime y sufre. No desea nada, ni piensa en nada que no sea la morfina.

Entre el ingenio y la aptitud analítica existe una diferencia mucho mayor que entre la fantasía y la imaginación, pero de naturaleza estrictamente análoga.

Entregado a su obra como solo un artista puede hacerlo, contra viento y marea.

Es una clase difícil de suprimir, porque en el fondo se renueva constantemente, y porque, cuando es necesario, sabe morir bien, es decir, sabe arrojar una semilla en el momento del fin.

Es una horrible desgracia no ser amado cuando se ama; pero también lo es, y grande, ser amado con pasión cuando ya no se ama.

Filosofar no es sino otra forma de tener miedo y no conduce sino a simulacros cobardes.

Good wombs have borne bad sons.

Hay que elegir entre la felicidad y lo que la gente llamaba arte puro. Nosotros hemos sacrificado el arte puro. La gente es feliz; tiene lo que desea, y nunca desea lo que no puede obtener.

Hay tantas representaciones del mundo como hay personas en nuestro planeta; eso crea inevitablemente el caos.

Hay todo cuanto puede apetecer al hombre.

Hoy por hoy la máxima velocidad hacia el futuro sigue siendo insuficiente y no envejecemos respecto a él sino respecto a nuestro pasado.

I began to feel like a plant growing in humid darkness out of the slimy walls of a well.

Kensho: Una epifanía de ese ansiado estado en el que te tropiezas con el presente absoluto, el éxtasis perpetuo, la alegría exhaustiva.

La llengua és un instrument petit, però que pot fer molt mal. Cap home no pot domar-la, és plena de verí mortal.

La locura en este mundo es mucho más poderosa que la razón de los hombres que están en su sano juicio. Y el mal, es más poderoso que la bondad.

La mitad del mundo no puede entender los placeres de la otra mitad.

La opinión pública la crean los necios que el azar hizo nacer nobles, ricos y moderados, la consecuencia es fatalmente inevitable.

La realidad representa a veces tragedias de una grandiosidad y una unidad verdaderamente sofocleas.

La verdad siempre nos llega casualmente, a través de algún acontecimiento externo.

La vergüenza siempre lleva consigo la sensación de que, a partir de ese momento, puede sucederte cualquier cosa, de que es algo que no tiene fin, pues la vergüenza se alimenta de vergüenza.

La vida es un sinfín de acontecimientos singulares.

La vida no importaba un ardite, pues no era más que un breve compendio de locura y sufrimientos que no valía la pena soportar.

La vida, para ser llevadera, debe ser intensamente vivida.

Las historias jamás viven solitarias: son ramas de una familia, que hay que recorrer hacia atrás y hacia delante.

Lo único que necesitaba era otro proyecto en el que trabajar, otro mar donde ahogarme.

Los libros le dan sentido a la vida.

Los libros solo eran un receptáculo donde almacenábamos una serie de cosas que temíamos olvidar. No hay nada mágico en ellos.

L’amor ha de ser tràgic. El gran misteri de la vida! I no hi ha cap bé material, cap càlcul, ni cap compromís que pugui alterar-lo.

Mi locura era un delirio de debilidad, agotamiento, pero no había perdido mi conciencia.

Ni siquiera las estrellas se apartan del lugar, sino que la noche, consciente de todo, permanece inmóvil en su lento carro.

No deseo liberarme de nada por medio de la religión.

No escribimos historias, sino biografías, y que la manifestación de la virtud o la maldad no siempre se encuentra en las obras más preclaras.

No podemos esperar sentados y hambrientos a que prosperen unas pocas semillas en una tierra en la que ni siquiera los árboles pueden crecer.

No sé qué decidir: dos son mis pensamientos.

Nosotros los orientales creamos belleza haciendo nacer sombras en lugares que en sí mismos son insignificantes.

Otro problema: que cada uno de nosotros ve la historia y el mundo de forma distinta.

Para cuantiosos hombres la esperanza azarosa es bonanza y, para otros, de anhelos imprudentes engaño.

Partir es partirse. Partir es siempre morir un poco. […] Para los exiliados, emigrados y peregrinos, la patria siempre será el camino.

Por primera vez en mi vida ese “yo” parecía dividirse y el descubrimiento de semejante dualidad me sorprendía enormemente.

Porque la realidad de hoy está destinada a revelarse mañana ilusión.

Priam había pensado equivocadamente que el arte constituía la esencia de la vida.

Que la mayoría de gente no es gente.

Qui són els altres i qui som nosaltres?

Renuncié a la venganza, viendo en ella una locura.

Sabían perfectamente que era inútil, que habría guerra… su futuro estaba escrito de antemano.

Se ha comprendido ya, que Sísifo es el héroe absurdo. Si este mito es trágico lo es porque su protagonista tiene consciencia.

Se miente cuando se vive la verdad en que no se cree…

Si procuro describir estas cosas es para discernir la parte infernal de la celestial en este mundo extraño, terrible, enloquecedor, que es el amor que inspira una nínfula. Lo bestial y lo hermoso se juntaban en un punto.

Si un niño da la sensación de otra vuelta de tuerca, ¿qué pensarían ustedes de dos niños? ¡Pensaríamos que son dos vueltas, por supuesto!

Sí, esta gente de la nueva generación que no recordaba los días anteriores a la guerra, ni siquiera la guerra misma, era la esperanza del mundo.

Todas las necedades y tópicos que se cuentan sobre las mujeres son mentira.

Todo es una ensoñación. Nada funciona. Pasas de un sueño a otro y no hay ningún motivo para el cambio.

Una gran parte de la vida es falsedad y disipación. Nos topamos con el mal y no lo reconocemos.

Y al final del viaje me he dado cuenta de que los libros perdidos tienen algo que todos los demás no poseen: nos dejan a nosotros, los lectores, la posibilidad de imaginarlos, de contarlos, de reivindicarlos.

Y la modalidad más traviesa de la tontería femenina es la modalidad literaria, porque tiende a confirmar el perjuicio popular contra una educación femenina más sólida.

Ya nada era igual, el mundo carecía de punto de apoyo. Creo que, más que nada, lo que me afectó fue la posibilidad de un cambio imprevisto, esa arbitrariedad de la realidad.

Ya no tenía la elección de aceptar o rechazar el proceso, se encontraba de lleno en él y era preciso defenderse.

¡Cómo bulle el corazón con el amor! Parece como si quisiera verter todo tu corazón en otro corazón, quieres que solo haya alegría, que solo haya risas.

¡He ahí lo que se llama un acto!

¿Dónde he estado?, se preguntó. ¿En una vida que ahora podría considerarse una ausencia de vida?

¿Para qué vivimos, si el viento tras nuestros zapatos ya se está llevando nuestras últimas huellas?